»Tag, Tod!« - Schnitter-Septett (V/VII)

Kaltnadelausradierung

Herbstlaub ist noch gar nicht ganz verblichen,

kommt auf assassinenleisen Sohlen

hinterrücks der Schnitter angeschlichen,

diebisch deine Seele sich zu holen.

Feinste kalte Nadeln perforieren

deinen Nacken, kalte Schauer hauchen

wirbelsäulenabwärts, penetrieren

Brustkorb, wollen in dein Herz eintauchen.

Hechtsprung! Wendung! Aufstehn! Fäuste ballen!

Vor dir steht der bleichste Geist von allen,

stierst ihm flackrig in sein Nicht-Gesicht.

Stehst da, stehst gefangen in Narkose,

zwischen Angriff, Flucht und Pipihose.

Schlitzen, Röte, Röcheln, Dunkel, Licht.

[PF]

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