Ich

Immer Sorge, immer Bangen,

immer Schauder vor dem Ende,

immer Trauervorschuss, Wangen

lächellos, nervöse Hände.

Etwas müsste Ruhe bringen,

Sinn und Zen und Wu und Weile,

Lachen in der Leere klingen,

alles einfach, alles heile.

Hellicht grün, das Birkenbauschen,

Schwalben ziehen hohe Bahnen,

will mich sehr daran berauschen,

will darin den Herbst nicht ahnen –

aber tu' es doch.

Alles ist ein Loch.

[PF]

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